Perfectamente imperfecta.

viernes, 25 de febrero de 2011

Morir contigo sería una meta entonces.

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-Estoy enferma, cariño. ¿Qué haces que aún no me has dejado?
-¿Tú? ¿Enferma? -dijo extrañado.
-Sí, de amor.
-Es una enfermedad que estamos compartiendo.
-Podemos morir.
-Sí. Pero juntos, ¿hay mejor manera de morir?

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