La perfección no existe. Existe cuando esa persona con la que querrías pasar el resto de tu vida, te parece PERFECTA con todas las letras y, cada vez más porque te gustan hasta sus defectos...
Perfectamente imperfecta.
viernes, 25 de febrero de 2011
Morir contigo sería una meta entonces.
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-Estoy enferma, cariño. ¿Qué haces que aún no me has dejado?
-¿Tú? ¿Enferma? -dijo extrañado.
-Sí, de amor.
-Es una enfermedad que estamos compartiendo.
-Podemos morir.
-Sí. Pero juntos, ¿hay mejor manera de morir?
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