'> -Mientes-me dijo.
-Mírame la nariz, no me ha crecido, eso es... que como Pinocho, no ha mentido. Y no soy una mentirosa.
-No, eres una infantil.
-Puede, pero me sirve para mantenerme estable siempre. Además, ¿eso es lo único que soy, estúpido? ¿Alguien infantil a la cual acusas de mentir?
-No, también teatrera.
-¿Me llamas hipócrita?
-Teatrera dije, no pongas en mi boca algo que yo no mencioné.
-Teatrera-repetí, refunfuñando entre dientes, con ganas de no hablar más con él en lo que quedaba de tarde-, ¿algo más?
-No te cabrees.
-Pues no me digas eso. Me dices mentirosa, y ahora hipoc... Teatrera. ¿Por qué? ¿Por qué me acusas sin razón?
-Mientes, y actúas.
-Eso, no lo arregles.
-Mientes cuando me dices que me quieres más que yo a ti, es imposible. Si a mi me parece imposible querer a alguien más que yo te quiero a ti, tú, no me superas, es imposible. Y, actúas, actúas ahora. Quizás estés algo cabreada, pero... Te haces la dolida, para que me acerque a ti y te bese.
Y no carecía de razón... Odio que me conozca tanto. Y el continuó:
-Pero por eso... Como sé que lo quieres, lo haré. Te besaré como a ti te gusta, los besos ''Porsi''.
Y obedeció a mis pensamientos y a sus palabras. Amo esos besos, lo amo a él, más o menos, pero amar era la palabra adecuada.